以质朴风格打动人心，擅长通过对话塑造人物，作品多次被频道推荐，广受好评。
十岁那年
# 十岁那年 十岁那年，我学会了等待。那个夏天，父亲答应带我去看海，可他的工作总也忙不完。每天傍晚，我坐在门槛上，看着村口的路，等着那辆绿色的班车出现。夕阳把影子拉得很长，我数着过往的车辆，一遍遍想着海的样子。母亲说海是蓝色的，比天空还要蓝；海是大的，大到望不到边。我闭上眼睛，仿佛能听见海浪的声音。可父亲总是不回来，直到暑假快要结束，他才匆匆赶回，带着一身疲惫和歉意。我终究没有看到海，但那个夏天的等待，让我懂得了什么是期盼。 十岁那年，我开始明白失去。邻居家的奶奶走了，她总是坐在巷口的大树下，给我讲她年轻时的事。她说她见过日本兵，吃过树皮，也熬过荒年。我听得入神，觉得那些日子离我很远。可那天放学回家，巷口的大树下空荡荡的，只有风吹过树叶的沙沙声。母亲说奶奶去了很远的地方，不会再回来了。我跑到奶奶家门前，那扇木门紧锁着，里面再也没有她慈祥的笑脸。我哭了很久，第一次感受到死亡带来的空洞。 十岁那年，我发现了书的魔力。学校图书馆很小，只有几排书架，但对我来说，那是一个神奇的世界。我读《西游记》，跟着孙悟空腾云驾雾；读《安徒生童话》，为卖火柴的小女孩流泪；读《十万个为什么》，知道天为什么是蓝的，雨从哪里来。书里有我看不到的海，有我去不了的远方，有我想知道的一切。我趴在课桌上，一页页翻着，忘记了时间。老师说我变了，变得安静了。其实不是我变了，而是书里有一个更大更精彩的世界。 十岁那年，我学会了告别。暑假结束，表哥要去城里读书，临走前他把他最爱的弹珠送给我。我们一起玩了一个下午，在泥地上弹着五颜六色的玻璃珠。他说明年暑假还会回来，可我知道，有些告别是永远的。他走后，我把弹珠藏在枕头底下，偶尔拿出来看看，想起他教我的那些把戏。 十岁那年很慢，慢到一天可以很长；十岁那年很快，快到来不及说再见。那些等待、失去、发现和告别，像种子一样种在心底，在往后的日子里慢慢生根发芽。如今回想起来，十岁那年教会我的，远比课本上的知识多得多。
上善若水
上善若水，这四个字出自老子《道德经》，寥寥数语却道尽了中华文化中至高的处世智慧。水无形无状，却可随方就圆；水至柔至弱，却能穿石成渊。这种看似矛盾的品质，恰恰揭示了“善”的最高境界：不争而胜，不显而贵。
水之善，首在谦卑。它总是流向低处，甘居众人不愿涉足的洼地。江河湖海之所以能容纳百川，正是因其地势低洼。人若能效法水的谦逊，便不会执着于表面的高低贵贱。历史上许多智者，如孔子周游列国时向老子问礼，老子以“上善若水”相告，正是点明真正的智慧不在争高，而在守低。谦卑不是懦弱，而是认清自身渺小后的从容。
水之善，又在包容。一滴水微不足道，但汇聚成海便能承载万物。水能洗涤污垢，却不嫌污浊；能滋养生命，却不求回报。这种包容的胸怀，正是人际交往中最稀缺的品质。现代社会中，人们常因观点不同而相互攻讦，若能学水之包容，理解差异、接纳不同，许多无谓的争执便能化为乌有。包容不是无原则的妥协，而是理解万物各有其道的智慧。
水之善，还在坚韧。滴水穿石的故事人人皆知，水的力量不在瞬间的冲击，而在持之以恒的渗透。面对困境时，许多人选择硬碰硬，结果往往两败俱伤。水却懂得迂回，遇到岩石便绕道而行，看似退让，实则积蓄力量。这种韧性，让水最终能跨越一切障碍。人生中那些看似不可逾越的难关，若能用水的智慧去应对，以柔克刚、以退为进，往往能柳暗花明。
水之善，更在利他。水滋养万物而不居功，润泽大地而不张扬。它流向干旱的田野，哺育饥渴的禾苗；它汇入干涸的河床，恢复生态的生机。这种无私奉献的精神，恰是现代社会最需要的品质。当人们习惯于索取和占有，水的利他之心提醒我们：真正的价值不在于拥有多少，而在于给予多少。
上善若水的智慧，穿越千年依然鲜活。它告诉我们，最高的善行不是轰轰烈烈的壮举，而是如水般自然而然的流淌。在浮躁喧嚣的时代，回归水的本质，或许正是找到内心宁静的最佳途径。
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帮陶渊明种豆
清晨的南山下，露水打湿了粗布衣襟。陶渊明扛着锄头走进豆田，我紧随其后。这片豆田不过三亩，杂草却长得比豆苗还高。他弯腰拔草，动作慢而稳，像在完成某种仪式。我问他为何不雇人耕种，他擦擦汗说：“草要自己拔才认得清，豆要自己种才尝得出滋味。” 豆苗在五月里疯长，野草也跟着起哄。陶渊明教我辨认豆苗与杂草，豆苗的叶子是心形的，边缘圆润；杂草的叶子尖细，带着倒刺。他锄草时从不急躁，锄头落得又准又轻，生怕伤着豆苗的根。阳光斜照，他的影子在豆垄间移动，像一株会走路的庄稼。有时他会停下来，看蚂蚁搬运蚜虫，看蚜虫啃食豆叶，看豆叶在风中颤动。他说万物都有它的道理，蚜虫吃豆叶，豆叶养蚜虫，最后都归了泥土。 七月的一场暴雨把豆苗打得东倒西歪。陶渊明没有扶它们，只是把倒伏的豆苗轻轻拨正，让它们重新朝向阳光。他说豆苗和人一样，摔倒了要自己站起来，旁人帮得了一时，帮不了一世。雨后的豆田散发着泥土的腥气，豆苗的叶片上挂着水珠，在阳光下闪闪发光。他蹲下身，用手指拨开泥土，查看豆根的伤势。那些根须白嫩嫩的，像婴儿的手指，紧紧抓着泥土不放。 收获的季节来得比预想中晚。豆荚从青绿变成焦黄，在风中哗哗作响。陶渊明把豆荚摘下来，放在掌心搓开，豆粒饱满圆润，带着泥土的温热。他捏起一粒放进嘴里嚼，眉头舒展开来：“这才是真正的豆子味，没有催熟的甜，没有化肥的涩。”我尝了一粒，豆香在舌尖化开，混着阳光和露水的味道。 晚归的路上，月亮已经升起来了。陶渊明背着半袋豆子走在前面，影子被月光拉得很长。他哼着不知名的歌谣，歌声在空旷的田野里飘荡。我忽然明白，他种的从来不只是豆子。在这片南山下的豆田里，他种的是对土地的敬畏，对时序的顺从，对生命的耐心。豆子年年生，草年年长，而他在这种循环里找到了自己的位置。锄头落在泥土里的声音，豆荚炸开的脆响，月光下弯腰的身影，都成了他与天地对话的方式。
诗词的魅力
清晨的南山下，露水打湿了粗布衣襟。陶渊明扛着锄头走进豆田，我紧随其后。这片豆田不过三亩，杂草却长得比豆苗还高。他弯腰拔草，动作慢而稳，像在完成某种仪式。我问他为何不雇人耕种，他擦擦汗说：“草要自己拔才认得清，豆要自己种才尝得出滋味。” 豆苗在五月里疯长，野草也跟着起哄。陶渊明教我辨认豆苗与杂草，豆苗的叶子是心形的，边缘圆润；杂草的叶子尖细，带着倒刺。他锄草时从不急躁，锄头落得又准又轻，生怕伤着豆苗的根。阳光斜照，他的影子在豆垄间移动，像一株会走路的庄稼。有时他会停下来，看蚂蚁搬运蚜虫，看蚜虫啃食豆叶，看豆叶在风中颤动。他说万物都有它的道理，蚜虫吃豆叶，豆叶养蚜虫，最后都归了泥土。 七月的一场暴雨把豆苗打得东倒西歪。陶渊明没有扶它们，只是把倒伏的豆苗轻轻拨正，让它们重新朝向阳光。他说豆苗和人一样，摔倒了要自己站起来，旁人帮得了一时，帮不了一世。雨后的豆田散发着泥土的腥气，豆苗的叶片上挂着水珠，在阳光下闪闪发光。他蹲下身，用手指拨开泥土，查看豆根的伤势。那些根须白嫩嫩的，像婴儿的手指，紧紧抓着泥土不放。 收获的季节来得比预想中晚。豆荚从青绿变成焦黄，在风中哗哗作响。陶渊明把豆荚摘下来，放在掌心搓开，豆粒饱满圆润，带着泥土的温热。他捏起一粒放进嘴里嚼，眉头舒展开来：“这才是真正的豆子味，没有催熟的甜，没有化肥的涩。”我尝了一粒，豆香在舌尖化开，混着阳光和露水的味道。 晚归的路上，月亮已经升起来了。陶渊明背着半袋豆子走在前面，影子被月光拉得很长。他哼着不知名的歌谣，歌声在空旷的田野里飘荡。我忽然明白，他种的从来不只是豆子。在这片南山下的豆田里，他种的是对土地的敬畏，对时序的顺从，对生命的耐心。豆子年年生，草年年长，而他在这种循环里找到了自己的位置。锄头落在泥土里的声音，豆荚炸开的脆响，月光下弯腰的身影，都成了他与天地对话的方式。
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