以质朴风格打动人心，擅长通过光影塑造人物，作品多次被频道推荐，广受好评。
记忆中的那把伞
雨落在青石板上，溅起细碎的水花。我站在屋檐下，望着街角那个撑着伞的身影，忽然想起记忆中的那把伞来。 那是一把油纸伞，伞面早已褪成了浅褐色，伞骨也断了两根，用细铁丝勉强缠着。外公总说，这把伞陪了他大半辈子。雨天出门，他必定带着它；晴天，他便把它挂在堂屋的墙上，像挂着一件珍贵的艺术品。 小时候，我常趴在外公膝上，听他讲这把伞的故事。他说，这把伞是他年轻时亲手做的。那时他刚学会这门手艺，跑了几十里山路，去镇上买了最好的竹子和桐油。削竹、扎架、糊纸、上油，每一步都做得格外细致。“你看这伞面上的梅花，”外公指着那些模糊的图案，“是我一笔一笔画上去的。”我凑近看，果然还能看出几朵梅花的轮廓，只是被岁月磨去了颜色。 雨天，外公撑着这把伞送我上学。伞不大，他却总是把伞往我这边倾斜。雨水顺着伞骨滑落，滴在他的肩上，他却浑然不觉。我抬头看他，只见他半边身子都湿了，伞上的梅花在雨中显得格外清冷。那时我不懂，只觉得外公的伞像一朵大大的蘑菇，把我护在下面。后来我才明白，那倾斜的伞，是外公无声的爱。 有一年夏天，暴雨来得突然。我放学时被困在学校，正发愁怎么回家，却看见外公撑着那把油纸伞，深一脚浅一脚地走来。风雨把伞吹得东倒西歪，外公却紧紧握着伞柄，像握着什么宝贝。他把我搂进伞下，我这才发现，伞面上裂了好几道口子，雨水渗进来，滴在我的书包上。外公有些不好意思地说：“老了，伞也老了。”可我觉得，那把破旧的伞，比任何新伞都要温暖。 如今，外公已经走了，那把伞也不知去向。但每当下雨，我总会想起它。想起外公削竹时专注的神情，想起他撑伞时倾斜的角度，想起伞上那几朵模糊的梅花。记忆中的那把伞，早已不是一把普通的伞，它是外公留给我的全部温柔。
粽子
粽子是端午节的灵魂。每年农历五月初五，家家户户的厨房里飘出箬叶与糯米的清香，那是属于这个节日独有的气息。粽子的内容，远不止于米与馅料的简单组合，它承载着地域的差异、记忆的温度与文化的厚度。
粽子的核心内容是糯米。一粒粒饱满的糯米经过浸泡，吸饱了水分，变得柔软而富有黏性。这种黏性在蒸煮后转化为恰到好处的弹牙口感，将各种馅料温柔地包裹其中。糯米的选择决定了粽子的底色，圆糯米软糯，长糯米粒粒分明，不同产地的人自有偏好。粽叶的选择同样讲究，北方多用芦苇叶，南方偏爱箬竹叶。叶片经过高温蒸煮，释放出独特的植物清香，这种香气渗入糯米，成为粽子最标志性的味道。捆扎粽子的棉线或棕叶丝，看似不起眼，却决定了粽子的形状是否紧实，口感是否扎实。
粽子的内容因地域而千变万化。江南的鲜肉粽，糯米用酱油与猪油拌匀，包裹着肥瘦相间的五花肉，蒸煮后油脂渗入米粒，咸香四溢。嘉兴的蛋黄肉粽，在肉馅中加入一颗流油的咸蛋黄，沙糯的口感与肉香形成完美平衡。广东的裹蒸粽，内容更为丰盛，除了糯米，还加入绿豆、咸蛋黄、烧鸭、瑶柱，一只粽子里仿佛装下了整桌宴席。北方的甜粽则简单纯粹，糯米包裹着红枣或蜜枣，吃时蘸白糖或蜂蜜，清甜爽口。云南的竹筒粽，将糯米装入竹筒中蒸制，竹香与米香交融，别具风味。
粽子的内容也关联着个人的记忆。对于游子而言，粽子的味道就是故乡的味道。母亲包的粽子，馅料总是格外实在，糯米里藏着大块的肉，或者一整颗蜜枣。剥开粽叶时，热气腾腾，香气扑鼻。那种味道无法复制，因为它不仅来自食材，更来自包粽子时的心意与时光。粽子的内容，在每个人心中都有不同的定义。有人偏爱豆沙粽的细腻，有人钟情于碱水粽的清爽，有人执着于腊肉粽的烟熏风味。
粽子的内容折射出中国饮食文化的包容与创新。从最初祭祀屈原的简单米粽，发展到今天琳琅满目的品种，粽子的内容不断丰富。现代人还创造出冰粽、水晶粽等新式粽子，用西米代替糯米，加入水果或抹茶馅料。但无论形式如何变化，粽子的本质从未改变：它是用叶子包裹的米食，是端午的符号，是情感的载体。
一只粽子，内容有限，却包罗万象。它装得下糯米与馅料，也装得下历史与乡愁。咬下一口，品尝的是味道，回味的是人生。
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最后一节课
最后一节课的钟声即将敲响，教室里弥漫着一种不同于往常的气氛。阳光斜斜地洒在课桌上，粉笔灰在光柱中缓缓飘落，仿佛时间也放慢了脚步。这堂课没有新的知识点，没有紧张的考试，只有老师温和的声音和同学们专注的眼神。我们意识到，这不仅是课程的终点，更是某种精神传承的开始。
老师翻开讲义，却没有照本宣科。他讲起这门课的初衷，讲起那些在知识探索中闪闪发光的瞬间。他说，真正的学习不是为了应付考试，而是为了在内心种下一颗思考的种子。这颗种子会在未来的某个时刻发芽，长成支撑我们面对世界的信念。最后一节课的意义，恰恰在于让我们停下匆忙的脚步，回望走过的路，看清自己收获了什么。
课堂上，老师分享了一个多年前学生的故事。那个学生最初对课程内容毫无兴趣，却在期末时交出了一份令人惊艳的报告。他花了整个周末去图书馆查阅资料，甚至走访了相关的实践场所。老师问他为什么突然如此投入，他说：“因为我发现，这门课教给我的不是答案，而是提问的方法。”这句话让全班陷入了沉思。原来，最后一节课的核心并非告别，而是教会我们如何开启新的学习旅程。
窗外的梧桐叶在风中沙沙作响，仿佛也在倾听。老师继续讲述，每一门课程都像是一扇窗，推开它，就能看到不同的风景。但窗外的世界广阔无边，课堂能给予的只是方向。最后一节课提醒我们，真正的学习永远在课堂之外，在生活的每一个角落。那些看似枯燥的理论，其实都是前人智慧的结晶；那些被反复强调的概念，正是我们理解世界的钥匙。
下课的铃声终于响起，没有人急着收拾书包。老师微笑着合上教案，说：“希望你们记住的，不是我的讲课内容，而是你们自己在这门课中发现的乐趣和意义。”那一刻，我忽然明白，最后一节课不是结束，而是一个新的开始。它像一座灯塔，照亮了我们前行的路，也提醒我们：学习的脚步永不停歇，思考的火种永不熄灭。
劳动光荣
最后一节课的钟声即将敲响，教室里弥漫着一种不同于往常的气氛。阳光斜斜地洒在课桌上，粉笔灰在光柱中缓缓飘落，仿佛时间也放慢了脚步。这堂课没有新的知识点，没有紧张的考试，只有老师温和的声音和同学们专注的眼神。我们意识到，这不仅是课程的终点，更是某种精神传承的开始。
老师翻开讲义，却没有照本宣科。他讲起这门课的初衷，讲起那些在知识探索中闪闪发光的瞬间。他说，真正的学习不是为了应付考试，而是为了在内心种下一颗思考的种子。这颗种子会在未来的某个时刻发芽，长成支撑我们面对世界的信念。最后一节课的意义，恰恰在于让我们停下匆忙的脚步，回望走过的路，看清自己收获了什么。
课堂上，老师分享了一个多年前学生的故事。那个学生最初对课程内容毫无兴趣，却在期末时交出了一份令人惊艳的报告。他花了整个周末去图书馆查阅资料，甚至走访了相关的实践场所。老师问他为什么突然如此投入，他说：“因为我发现，这门课教给我的不是答案，而是提问的方法。”这句话让全班陷入了沉思。原来，最后一节课的核心并非告别，而是教会我们如何开启新的学习旅程。
窗外的梧桐叶在风中沙沙作响，仿佛也在倾听。老师继续讲述，每一门课程都像是一扇窗，推开它，就能看到不同的风景。但窗外的世界广阔无边，课堂能给予的只是方向。最后一节课提醒我们，真正的学习永远在课堂之外，在生活的每一个角落。那些看似枯燥的理论，其实都是前人智慧的结晶；那些被反复强调的概念，正是我们理解世界的钥匙。
下课的铃声终于响起，没有人急着收拾书包。老师微笑着合上教案，说：“希望你们记住的，不是我的讲课内容，而是你们自己在这门课中发现的乐趣和意义。”那一刻，我忽然明白，最后一节课不是结束，而是一个新的开始。它像一座灯塔，照亮了我们前行的路，也提醒我们：学习的脚步永不停歇，思考的火种永不熄灭。
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