以质朴风格打动人心，擅长通过物件塑造人物，作品多次被频道推荐，广受好评。
老屋
推开那扇吱呀作响的木门，时光便从门缝里倾泻出来。老屋静默地立在那里，像一位饱经风霜的老人，用斑驳的墙壁和褪色的窗棂，诉说着岁月的故事。
老屋的每块青砖都刻着往事的印记。墙角的水渍洇出深浅不一的图案，那是雨水多年渗透留下的画作。木梁上悬挂的蛛网轻轻摇晃，仿佛在编织着某个被遗忘的梦境。走进堂屋，八仙桌依旧摆放在原处，桌角的磨损记录着无数个围坐吃饭的傍晚。那些碗筷碰撞的声响，那些家长里短的絮语，早已渗入木纹的肌理。
厨房的灶台已经冷寂，铁锅上的锈迹像一层暗红色的苔藓。灶膛里还残留着未燃尽的柴灰，依稀能闻到当年炊烟的味道。母亲曾在这里弯腰添柴，蒸腾的热气模糊了她的脸庞。那口老水缸依然立在墙角，缸沿被磨得光滑如镜，映照着从屋顶漏下的光影。水瓢漂浮在水面上，仿佛还在等待某个清晨的打水声。
阁楼是童年最神秘的领地。踩着吱嘎作响的木梯上去，灰尘在光束中飞舞。角落里堆放着父亲用过的农具，镰刀已经锈蚀，锄头的木柄上还留着掌心的温度。那只旧皮箱里装着母亲出嫁时的衣裳，绸缎早已褪色，但针脚依旧细密。翻出几本泛黄的小人书，书页脆得像秋天的落叶，每一页都藏着儿时趴在地板上阅读的午后。
老屋的天井最见岁月。青石板上长满了青苔，雨后的水珠在叶尖上滚动。那棵老槐树依然枝繁叶茂，树冠遮蔽了大半个院子。树下的石凳被磨得发亮，那是祖父和邻居们下棋的地方。蝉鸣声从树叶间漏下，和几十年前的夏天一模一样。墙角那丛月季还在开花，花瓣的颜色比记忆中淡了些，香气却依旧浓郁。
如今老屋空了，门窗紧闭，只有风能自由出入。但每次回来，推开门的瞬间，那些被时光封存的画面便鲜活起来。老屋不仅是砖瓦木石的堆砌，它承载着家族的记忆，收藏着几代人的悲欢。当城市的高楼不断拔起，老屋就像一枚时间的书签，夹在故乡的册页里。它提醒着我们，有些东西永远不会被拆迁——那些在屋檐下长大的日子，那些被炊烟熏暖的岁月，早已成为生命里最坚实的底色。
假如我是一种颜色
假如我是一种颜色，我会选择成为青色。青色不是最鲜艳的，也不是最温暖的，但它藏着一股沉静的力量，像山间清晨的薄雾，也像深潭里映出的天光。我愿做这种颜色，因为它既不属于喧闹的红，也不属于忧郁的蓝，而是站在两者之间，守着一种恰到好处的存在感。 假如我是一种颜色，我会像青瓷上的那层釉。工匠在窑火中等待，等温度刚好，等釉色从灰白里透出青来。那不是瞬间的华丽，而是千度高温后的沉淀。我愿做这种颜色，因为它的诞生需要耐心。生活中那些真正深刻的东西，往往不是最耀眼的，而是像青色一样，需要时间才能看清它的层次。比如一个人内心的坚韧，不是喊出来的，而是像青釉一样，在岁月的窑火里慢慢炼出来的。 假如我是一种颜色，我会是初夏荷叶上的那抹青。荷叶刚出水时，嫩得能掐出汁来，但再过几天，它就厚实了，能托住露珠，也能挡住烈日。青色在这里不是柔弱，而是生长的底色。我愿做这种颜色，因为它懂得平衡——既不过分张扬，也不刻意隐藏。就像人与人之间的相处，最好的状态不是热烈到灼人，也不是冷淡到生分，而是像青色那样，温润中带着坚定。 假如我是一种颜色，我会是远山上的那一线青黛。站在城市里看山，山是青的；走近了看，青里藏着松柏的墨绿和岩石的灰白。青色从来不简单，它包含了许多看不见的细节。我愿做这种颜色，因为它提醒我：表面的平静之下，往往有丰富的故事。一个人若只是看过去简单，那可能是他还没被真正读懂。青色教会我，要像看山一样看人，远观时欣赏轮廓，近处时体察纹理。 假如我是一种颜色，我不需要成为最显眼的那一种。青色在光谱里位置偏冷，却从不缺席。它在草木间，在瓷器中，在诗行里，在每一个愿意安静下来感受它的人眼中。我愿做这种颜色，因为它让我明白：存在的价值不在于被多少人看见，而在于能承载多少真实。像青色那样，不争不抢，却让人在回望时，觉得它一直都在那里，稳稳的，静静的。
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故乡的河
故乡的河，是一条流淌在记忆深处的河。它没有名字，地图上找不到它的踪迹，但在我的心中，它却比任何一条大江大河都更为宽阔、更为深邃。 河面不宽，夏天时两岸的柳枝能轻轻触碰对岸的流水。河水清浅，清澈得能看见水底圆润的卵石和游动的小鱼。童年的我，总爱赤着脚踩进那凉丝丝的水里。河底的沙泥软软的，从脚趾缝里挤出来，痒痒的。水草顺着水流的方向摆动，像少女的长发。偶尔有蜻蜓点水，激起一圈圈涟漪，慢慢荡开去，直到消失在岸边。 这条河，承载着故乡人最朴素的日常。清晨，女人们端着盆到河边洗衣，棒槌声此起彼伏，和着鸟鸣，成了最动听的晨曲。男人们挑着水桶，一趟趟把河水挑回家，倒进大水缸里。孩子们则在水里摸鱼虾、打水仗，笑声在河面上飘得很远很远。到了傍晚，夕阳把河面染成金色，劳作了一天的人们坐在河边的石头上，洗去一身的疲惫。河水就这样静静地听着人们的家长里短，看着故乡的日出日落。 河水也有暴躁的时候。夏日的暴雨过后，浑浊的河水会漫上岸来，淹没低洼处的菜地。但大水退去后，留下的淤泥却格外肥沃。故乡人从不抱怨，他们懂得河水的脾气，就像懂得土地的性情。河水的涨落，成了故乡人判断时节、安排农事的天然日历。 后来，我离开了故乡，去了很远的地方。城市里的河流被整齐的堤岸束缚着，水是灰绿色的，泛着不自然的光。每当站在那些人工雕琢的河岸边，我总会想起故乡那条野性的、自由的河。它不规整，不漂亮，甚至有些粗糙，但它的每一滴水都带着故乡泥土的芬芳。 多年后回到故乡，河还在，只是变窄了，水也浅了。河边的柳树老了许多，树皮皲裂，像老人的手。但当我赤脚踩进水里，那熟悉的凉意从脚底蔓延上来时，我知道，故乡的河从未改变。它依然用同样的温度，拥抱着每一个归来的游子。 故乡的河，不是地理课本上的名词，而是流淌在血液里的记忆。它见证了一代代人的成长，也见证了故乡的变迁。河水日夜不息地向前流去，带走了时光，却带不走深植于心的乡愁。
遇见
故乡的河，是一条流淌在记忆深处的河。它没有名字，地图上找不到它的踪迹，但在我的心中，它却比任何一条大江大河都更为宽阔、更为深邃。 河面不宽，夏天时两岸的柳枝能轻轻触碰对岸的流水。河水清浅，清澈得能看见水底圆润的卵石和游动的小鱼。童年的我，总爱赤着脚踩进那凉丝丝的水里。河底的沙泥软软的，从脚趾缝里挤出来，痒痒的。水草顺着水流的方向摆动，像少女的长发。偶尔有蜻蜓点水，激起一圈圈涟漪，慢慢荡开去，直到消失在岸边。 这条河，承载着故乡人最朴素的日常。清晨，女人们端着盆到河边洗衣，棒槌声此起彼伏，和着鸟鸣，成了最动听的晨曲。男人们挑着水桶，一趟趟把河水挑回家，倒进大水缸里。孩子们则在水里摸鱼虾、打水仗，笑声在河面上飘得很远很远。到了傍晚，夕阳把河面染成金色，劳作了一天的人们坐在河边的石头上，洗去一身的疲惫。河水就这样静静地听着人们的家长里短，看着故乡的日出日落。 河水也有暴躁的时候。夏日的暴雨过后，浑浊的河水会漫上岸来，淹没低洼处的菜地。但大水退去后，留下的淤泥却格外肥沃。故乡人从不抱怨，他们懂得河水的脾气，就像懂得土地的性情。河水的涨落，成了故乡人判断时节、安排农事的天然日历。 后来，我离开了故乡，去了很远的地方。城市里的河流被整齐的堤岸束缚着，水是灰绿色的，泛着不自然的光。每当站在那些人工雕琢的河岸边，我总会想起故乡那条野性的、自由的河。它不规整，不漂亮，甚至有些粗糙，但它的每一滴水都带着故乡泥土的芬芳。 多年后回到故乡，河还在，只是变窄了，水也浅了。河边的柳树老了许多，树皮皲裂，像老人的手。但当我赤脚踩进水里，那熟悉的凉意从脚底蔓延上来时，我知道，故乡的河从未改变。它依然用同样的温度，拥抱着每一个归来的游子。 故乡的河，不是地理课本上的名词，而是流淌在血液里的记忆。它见证了一代代人的成长，也见证了故乡的变迁。河水日夜不息地向前流去，带走了时光，却带不走深植于心的乡愁。
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