以写实风格打动人心，擅长通过声音塑造人物，作品多次被媒体推荐，广受好评。
那盏灯
那盏灯，静静立在老屋的窗台上。灯罩已经泛黄，边缘积着细密的灰尘，却依然稳稳地托住那团温暖的光。每当夜幕降临，父亲总会走过去，轻轻按下开关。那盏灯便亮起来，橘黄色的光线穿过玻璃，洒在院子里，像一层薄薄的蜂蜜。 这盏灯陪伴了父亲大半辈子。他年轻时在镇上的工厂做工，每天天不亮就要出门。母亲总会提前点亮这盏灯，让父亲在晨光未至时能看清脚下的路。父亲说，那束光不只是照明，更是一种无声的叮嘱。后来我上学，这盏灯又成了我的书桌灯。母亲坐在灯下缝补衣服，我趴在一旁写作业。灯光把我们的影子拉得很长，投在墙上，像两棵依偎的树。有时作业写到深夜，眼皮开始打架，那盏灯的光便会变得格外柔和，仿佛在说：“再坚持一会儿。”我抬起头，看见母亲还在灯下纳鞋底，针线在灯光里闪着细碎的光。那一刻，我忽然明白，这盏灯的光，从来不只是照亮房间，它照亮的是一个人对另一个人的牵挂。 有一年台风过境，电线杆被吹倒，整个村子陷入黑暗。父亲翻出煤油灯，却怎么也点不着。他忽然想起那盏老灯，摸索着找到它，按下开关。灯亮了，虽然微弱，却足以让我们看清彼此的脸。那天晚上，我们一家人围坐在灯下，父亲讲起他小时候的故事，母亲轻声哼着歌。窗外狂风呼啸，屋内却因为那盏灯而格外安宁。灯的光虽然不亮，却像一根无形的线，把一家人紧紧连在一起。 后来我去了城市，住进高楼，房间里装满了各式各样的灯。可每到夜晚，我总会想起老屋那盏灯。城市的灯太亮，亮得让人忘记黑暗是什么；太冷，冷得让人感受不到温度。而那盏老灯的光是暖的，是活的，是会说话的。它知道一个家庭的故事，知道每一个深夜的等待，知道每一次离别时的不舍。 那盏灯还在老屋的窗台上，父亲说，他每天都会擦一遍灯罩。灯亮着，家就在。
他教会我的事
他教会我的事，大多发生在沉默里。父亲是个寡言的人，年轻时在码头扛货，手掌粗糙得像砂纸。我小时候学骑车，摔得膝盖渗血，他远远站着，既不扶也不喊，只是用下巴朝家的方向点了点。我咬着牙爬起来，歪歪扭扭骑回去，他在身后慢慢走，影子被路灯拉得很长。那一刻我明白，有些路只能自己走完，而陪伴可以是不出声的。
后来读中学，我迷上集邮，攒了厚厚几本。有天发现邮票全被母亲当废纸卖了，我冲她大吼。父亲下班回来，没责骂谁，只是从兜里掏出一卷皱巴巴的零钱放在我桌上。那些钱是他午饭时省下的。他没说“别怪你妈”，也没说“我再给你买”，但那个晚上，我学会了原谅和体谅——有些失去无法挽回，但爱会换一种方式补回来。
真正让我懂得他的，是那年他下岗。四十五岁的人，每天凌晨四点出门，蹬三轮送货。我偷偷跟过一次，看他弓着背爬坡，汗珠砸在地上。回家后他照常吃饭，还哼两句老戏。我问他累不累，他嚼着饭说：“人活着，脊梁不能塌。”这句话像钉子一样钉进我心里。后来我遇到挫折，总会想起那个爬坡的背影——生活可以压低你的身，却压不弯你的骨。
他教会我的事，从来不是大道理。修自行车时，他让我看链条怎么咬合齿轮；种菜时，他教我土要翻多深才透气。他说万物都有它的理，顺着理走，就不费劲。这些事慢慢渗进我的血液，让我在浮躁时懂得沉下来，在困顿时知道往哪里使劲。
如今他老了，手更抖了，话却多了。常拉着我说从前的事，说那年我骑车摔跤，他其实攥着拳头捏了一把汗。我笑着听，眼眶发热。他教会我的事，最后都变成我活着的姿势——不张扬，不抱怨，像他那样，把日子过得结结实实。这世上最深的教诲，往往没有声音，却震耳欲聋。
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清明雨
清明雨中的街道比平日安静许多。雨丝细密，落在青石板路上，发出沙沙的声响，像是天地间一场低沉的对话。行人撑着伞，步履匆匆，偶尔有车驶过，溅起一片水花，很快又被雨幕吞没。这样的天气里，世界仿佛被洗过一遍，所有的喧嚣都沉淀下来，只剩下雨声和心跳声。 清明雨中的祭扫，是许多人一年里最重要的仪式。墓园里，人们弯腰清理杂草，摆上供品，点燃香烛。雨水打湿了纸钱，火焰跳跃几下，终究燃了起来，青烟袅袅上升，消失在灰蒙蒙的天际。有人低声说着什么，像是倾诉，又像是自语。站在雨里，忽然明白，这雨不是为了渲染悲伤，而是为了让生者与逝者之间有一条可以触摸的纽带。雨水落在脸上，分不清是泪还是雨，只觉得心里那些积压的思念，终于有了出口。 清明雨中的田野，则是另一番景象。麦苗喝足了水，绿得发亮；油菜花虽被雨打落了一些，但剩下的金黄依然耀眼。农人披着蓑衣，在田埂上查看墒情，脸上带着满足。这雨来得正是时候，润物细无声，把春天的希望深深扎进泥土里。雨珠挂在枝头，晶莹剔透，风一吹，便簌簌落下，钻进衣领，凉丝丝的。这时候才真正体会到，清明雨不只有哀思，还有生命拔节的声音。 清明雨中的老屋里，祖母正在包青团。艾草是昨天从野外采来的，洗净、焯水、捣烂，和进糯米粉里，揉成碧绿的面团。馅是红豆沙，甜而不腻。蒸笼一开，热气裹着清香扑面而来。咬一口，软糯在舌尖化开，整个童年都回来了。祖母说，清明雨是老天爷的眼泪，也是给庄稼的奶水。这话朴素，却把清明的两重含义说透了——一边是怀念，一边是生长。 雨还在下，不急不缓。清明雨中的万物，都在以自己的方式完成一场轮回。逝去的不曾真正离开，只是换了一种形式，活在雨里，活在风里，活在后人每一次的追忆里。而活着的人，也在这场雨中，把根扎得更深，把路走得更稳。
丝绸之路
清明雨中的街道比平日安静许多。雨丝细密，落在青石板路上，发出沙沙的声响，像是天地间一场低沉的对话。行人撑着伞，步履匆匆，偶尔有车驶过，溅起一片水花，很快又被雨幕吞没。这样的天气里，世界仿佛被洗过一遍，所有的喧嚣都沉淀下来，只剩下雨声和心跳声。 清明雨中的祭扫，是许多人一年里最重要的仪式。墓园里，人们弯腰清理杂草，摆上供品，点燃香烛。雨水打湿了纸钱，火焰跳跃几下，终究燃了起来，青烟袅袅上升，消失在灰蒙蒙的天际。有人低声说着什么，像是倾诉，又像是自语。站在雨里，忽然明白，这雨不是为了渲染悲伤，而是为了让生者与逝者之间有一条可以触摸的纽带。雨水落在脸上，分不清是泪还是雨，只觉得心里那些积压的思念，终于有了出口。 清明雨中的田野，则是另一番景象。麦苗喝足了水，绿得发亮；油菜花虽被雨打落了一些，但剩下的金黄依然耀眼。农人披着蓑衣，在田埂上查看墒情，脸上带着满足。这雨来得正是时候，润物细无声，把春天的希望深深扎进泥土里。雨珠挂在枝头，晶莹剔透，风一吹，便簌簌落下，钻进衣领，凉丝丝的。这时候才真正体会到，清明雨不只有哀思，还有生命拔节的声音。 清明雨中的老屋里，祖母正在包青团。艾草是昨天从野外采来的，洗净、焯水、捣烂，和进糯米粉里，揉成碧绿的面团。馅是红豆沙，甜而不腻。蒸笼一开，热气裹着清香扑面而来。咬一口，软糯在舌尖化开，整个童年都回来了。祖母说，清明雨是老天爷的眼泪，也是给庄稼的奶水。这话朴素，却把清明的两重含义说透了——一边是怀念，一边是生长。 雨还在下，不急不缓。清明雨中的万物，都在以自己的方式完成一场轮回。逝去的不曾真正离开，只是换了一种形式，活在雨里，活在风里，活在后人每一次的追忆里。而活着的人，也在这场雨中，把根扎得更深，把路走得更稳。
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