以质朴风格打动人心，擅长通过气味塑造人物，作品多次被媒体推荐，广受好评。
看海
站在海边，目光所及之处是无垠的蔚蓝。看海，看的不仅是水天相接的壮阔，更是一种对内心秩序的重新梳理。海浪不知疲倦地涌上沙滩，又悄然退去，周而复始，仿佛在诉说着时间的永恒与生命的循环。 海面并非总是一成不变的平静。当风起时，层层浪花翻涌向前，拍打在礁石上，碎成无数晶莹的水珠。这种力量感让人意识到自然的不可抗拒。站在这样的景象前，个人的烦恼与焦虑显得格外渺小。看海的过程，其实是在学习如何接纳自身的局限，同时感受超越个体的宏大存在。 看海也是与自我对话的契机。远离城市的喧嚣，耳边只剩下风声与潮声。这种纯粹的声响背景，反而让内心的声音变得清晰。许多平日里想不通的事，在海的沉默与咆哮中，渐渐有了答案。海水包容一切，也冲刷一切，它不评判，只是存在。这种无言的陪伴，往往比任何劝慰都更有力量。 不同时刻的海，有着截然不同的气质。清晨的海是温柔的，晨光洒在海面上，像铺了一层碎金；正午的海是热烈的，阳光直射下，海水蓝得发亮；黄昏的海是深沉的，夕阳将天空染成橘红色，海面倒映着最后的余晖；夜晚的海则是神秘的，月光下的波浪泛着银色的微光，仿佛藏着无数秘密。 看海的人，心境也各不相同。有人来寻找宁静，有人来释放压力，有人来思考人生。海从不拒绝任何一种情绪，它只是静静地接纳，用它的宽广包容一切。这种包容，正是海最动人的地方。 最终，看海的意义不在于看到了什么，而在于感受到了什么。当海风吹过脸颊，当浪花打湿衣角，当目光追随着海平线延伸，内心的某种东西被触动了。那是对生命本质的重新认识，是对自然力量的敬畏，也是对自我存在的确认。海永远在那里，等着每一个需要它的人。
十岁那年
# 十岁那年 十岁那年，我学会了等待。那个夏天，父亲答应带我去看海，可他的工作总也忙不完。每天傍晚，我坐在门槛上，看着村口的路，等着那辆绿色的班车出现。夕阳把影子拉得很长，我数着过往的车辆，一遍遍想着海的样子。母亲说海是蓝色的，比天空还要蓝；海是大的，大到望不到边。我闭上眼睛，仿佛能听见海浪的声音。可父亲总是不回来，直到暑假快要结束，他才匆匆赶回，带着一身疲惫和歉意。我终究没有看到海，但那个夏天的等待，让我懂得了什么是期盼。 十岁那年，我开始明白失去。邻居家的奶奶走了，她总是坐在巷口的大树下，给我讲她年轻时的事。她说她见过日本兵，吃过树皮，也熬过荒年。我听得入神，觉得那些日子离我很远。可那天放学回家，巷口的大树下空荡荡的，只有风吹过树叶的沙沙声。母亲说奶奶去了很远的地方，不会再回来了。我跑到奶奶家门前，那扇木门紧锁着，里面再也没有她慈祥的笑脸。我哭了很久，第一次感受到死亡带来的空洞。 十岁那年，我发现了书的魔力。学校图书馆很小，只有几排书架，但对我来说，那是一个神奇的世界。我读《西游记》，跟着孙悟空腾云驾雾；读《安徒生童话》，为卖火柴的小女孩流泪；读《十万个为什么》，知道天为什么是蓝的，雨从哪里来。书里有我看不到的海，有我去不了的远方，有我想知道的一切。我趴在课桌上，一页页翻着，忘记了时间。老师说我变了，变得安静了。其实不是我变了，而是书里有一个更大更精彩的世界。 十岁那年，我学会了告别。暑假结束，表哥要去城里读书，临走前他把他最爱的弹珠送给我。我们一起玩了一个下午，在泥地上弹着五颜六色的玻璃珠。他说明年暑假还会回来，可我知道，有些告别是永远的。他走后，我把弹珠藏在枕头底下，偶尔拿出来看看，想起他教我的那些把戏。 十岁那年很慢，慢到一天可以很长；十岁那年很快，快到来不及说再见。那些等待、失去、发现和告别，像种子一样种在心底，在往后的日子里慢慢生根发芽。如今回想起来，十岁那年教会我的，远比课本上的知识多得多。
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那碗面
一碗面端上桌，热气裹着麦香扑面而来。瓷碗里盛着清亮的汤，面条整齐地卧在中央，几片青菜、一撮葱花浮在汤面，朴素得让人心安。这碗面看似简单，却藏着一个家庭的记忆密码。
奶奶揉面的动作有种从容的韵律。面粉堆成小山，中间挖出凹陷，打入鸡蛋，倒进温水，手指从中心向外慢慢搅拌。面团在她掌下反复折叠、按压，直到变得光滑柔韧。面要醒三十分钟，这是她多年不变的习惯。“面醒透了，才经得起拉扯。”她总这样说。面团在她手中变成长条，再对折、拉长，重复的动作像某种仪式。面条在案板上弹跳，发出轻微的声响，那是面筋在释放力量。
汤底是面的灵魂。奶奶用鸡骨熬汤，小火慢炖两小时，汤色清亮微黄，表面浮着薄薄的金色油花。她从不加味精，只放几片姜、几粒枸杞。青菜要选当季的，菠菜、油菜、茼蒿，轮流替换。面条煮到刚好断生，捞出过凉水，再放进滚烫的汤里。这样面条既筋道又不糊汤。
小时候我总抱怨面里没有肉。奶奶笑着摸摸我的头：“这面里有面，有汤，有菜，就是有生活。”后来离家上学，食堂的面条总是软烂，汤底寡淡，我才明白奶奶那碗面的珍贵。工作后，我学会了做面，但总做不出那个味道。直到有一天，我耐心地揉面、醒面、熬汤，才发现奶奶教我的不是配方，而是对待食物的态度——不慌不忙，不增不减。
现在我也在厨房里揉面，面粉沾满手指，水温和奶奶教的一模一样。面团在掌心旋转，我想起她说过的话：“面要揉到三光——盆光、手光、面光。”这碗面教会我的，不只是做面的技巧，更是一种生活的智慧。简单的东西往往最需要用心，朴素的味道反而最长久。一碗面里的乾坤，足够一个人品味一生。
给心灵放个假
一碗面端上桌，热气裹着麦香扑面而来。瓷碗里盛着清亮的汤，面条整齐地卧在中央，几片青菜、一撮葱花浮在汤面，朴素得让人心安。这碗面看似简单，却藏着一个家庭的记忆密码。
奶奶揉面的动作有种从容的韵律。面粉堆成小山，中间挖出凹陷，打入鸡蛋，倒进温水，手指从中心向外慢慢搅拌。面团在她掌下反复折叠、按压，直到变得光滑柔韧。面要醒三十分钟，这是她多年不变的习惯。“面醒透了，才经得起拉扯。”她总这样说。面团在她手中变成长条，再对折、拉长，重复的动作像某种仪式。面条在案板上弹跳，发出轻微的声响，那是面筋在释放力量。
汤底是面的灵魂。奶奶用鸡骨熬汤，小火慢炖两小时，汤色清亮微黄，表面浮着薄薄的金色油花。她从不加味精，只放几片姜、几粒枸杞。青菜要选当季的，菠菜、油菜、茼蒿，轮流替换。面条煮到刚好断生，捞出过凉水，再放进滚烫的汤里。这样面条既筋道又不糊汤。
小时候我总抱怨面里没有肉。奶奶笑着摸摸我的头：“这面里有面，有汤，有菜，就是有生活。”后来离家上学，食堂的面条总是软烂，汤底寡淡，我才明白奶奶那碗面的珍贵。工作后，我学会了做面，但总做不出那个味道。直到有一天，我耐心地揉面、醒面、熬汤，才发现奶奶教我的不是配方，而是对待食物的态度——不慌不忙，不增不减。
现在我也在厨房里揉面，面粉沾满手指，水温和奶奶教的一模一样。面团在掌心旋转，我想起她说过的话：“面要揉到三光——盆光、手光、面光。”这碗面教会我的，不只是做面的技巧，更是一种生活的智慧。简单的东西往往最需要用心，朴素的味道反而最长久。一碗面里的乾坤，足够一个人品味一生。
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以质朴风格打动人心，擅长通过动作塑造人物，作品多次被专栏推荐，广受好评。