以质朴风格打动人心，擅长通过气味塑造人物，作品多次被专栏推荐，广受好评。
高三那一年
高三那一年，教室后墙的倒计时牌像一柄悬在头顶的剑。数字从三位数跌成两位数，又从两位数滑向个位。每天早晨走进教学楼，空气里弥漫着速溶咖啡和修正液混合的气味。课桌上摞起的书本越堆越高，几乎遮住了每个人的脸。我们就在这些书墙后面，埋头演算、背诵、默写，像一群在深海里潜泳的人，偶尔浮出水面换一口气。
那一年，时间被切割成无数个四十五分钟。早自习的晨光里，有人站着背书，有人趴在桌上补觉，班主任的脚步声从走廊尽头传来时，所有人瞬间清醒。午休时分，教室里安静得只剩下翻书声和笔尖划过纸面的沙沙声。有人趴在桌上小憩，手臂压着刚做完的卷子，脸上还印着红色的笔痕。晚自习后，路灯下三三两两的身影，还在争论一道数学题的解法。我记得那个冬天特别冷，教室的窗户结了一层薄冰，我们用哈气在玻璃上写字，写的是理想大学的校名。
高三最磨人的不是知识的难度，而是日复一日的重复。同样的题型做了一遍又一遍，同样的知识点背了一轮又一轮。每次模拟考的成绩像心电图一样起伏，考好了不敢放松，考差了更要咬牙坚持。有一次月考失利，我在操场跑了十圈，直到精疲力竭躺在草坪上。头顶的星空格外清晰，我忽然明白，这条路没有捷径，只有一步一步走下去。
也有温暖的时候。同桌在我瞌睡时悄悄推过来一杯咖啡，后桌把整理好的笔记借给我复印，食堂阿姨打菜时多给一勺肉。这些细碎的善意，像暗夜里的萤火，微弱却真切。百日誓师那天，全年级的呐喊声震天响，每个人的眼睛里都闪着光。那光里有渴望，有恐惧，也有决绝。
高考前最后一节课，班主任没有讲题，只是站在讲台上看了我们很久。他说：“以后你们会遇见很多比高考更难的事，但不会再有这样一段时光，所有人为了同一个目标全力以赴。”下课铃响的时候，没有人动。我们坐在那里，像要把这间教室、这些面孔、这一年的一切都刻进记忆里。
高三那一年，我们失去了一些东西，也得到了另一些东西。失去的是轻松和自由，得到的是面对困难的勇气和韧性。那些熬过的夜、流过的泪、写空的笔芯，最终都变成了青春里最硬的铠甲。多年后回头看，那一年不是人生的全部，却是人生中不可替代的一页。
门前的老树
门前的老树，是岁月刻在家门口的一枚印章。
它的树干粗壮，需两人合抱才勉强围住。树皮皴裂如老人手背上的沟壑，每一道纹路里都藏着风雨的痕迹。春天，嫩芽从枯枝间探出头，细碎如米粒，不几日便舒展成一片片心形叶片。盛夏时，枝叶蓊蓊郁郁，撑开一把墨绿色的大伞，将毒辣的日头挡在外面。秋风一起，叶片先是镶上金边，接着整片整片地黄了、红了，落得满地都是，踩上去沙沙作响，像在讲一个古老的故事。冬日里，光秃秃的枝桠伸向天空，如一幅铁画银钩的书法，简洁而有力。
这棵树究竟活了多久，村里没人说得清。爷爷说，他小时候这棵树就这么粗了。奶奶说，她嫁过来时，树荫能遮住半个院子。它见证过太多：父亲光着脚丫在树下捉蚂蚱，我趴在地上看蚂蚁搬家，如今我的孩子又踮着脚尖去够最低处的枝条。一代代人从树下走过，老树始终站在原地，不悲不喜，只是年复一年地发芽、落叶。
门前的老树，更像一个沉默的家族史官。它记得那年夏天，母亲在树下纳鞋底，针线穿梭的声音和蝉鸣混在一起；记得爷爷坐在树根上抽旱烟，烟圈缓缓上升，被枝叶搅散；记得邻居家的猫爬上树梢，怎么唤都不肯下来。这些琐碎的日常，被老树一一收纳进年轮里，成为看不见的档案。
树下的土地是硬的，被脚步踩得光亮。但树根依然深深扎进去，向四周延伸，牢牢抓住这片生养它的土地。有时候我想，人跟树是一样的。走得再远，根还在这里。门前的老树，就是那个根。它不说话，却比任何言语都更有力量。每当我在外面受了委屈，或者心里觉得疲惫，只要回到这棵树下坐一坐，背靠着粗糙的树干，听风穿过叶子的声音，心就会慢慢安定下来。
老树不语，却教会了我沉默的力量。它从不急于表达，只是安静地生长，把所有的故事都藏在心里。树荫下，光阴被筛成碎金，洒在青石板上。那些斑驳的光影里，有我的童年，有父辈的青春，有祖辈的一生。门前的老树，就这样静静守着，守着这个家，守着这片土地，守着那些被岁月冲刷却从未消失的记忆。
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最懂我的人
最懂我的人，是母亲。她不像书里写的那样，把爱挂在嘴边，也不会在我跌倒时立刻伸手搀扶。她的懂，藏在日复一日的沉默里，藏在我以为她看不见的细节中。 小时候，我总以为母亲不懂我。她不懂我为什么对着窗外的云发呆，不懂我为什么把零花钱全买了漫画书，也不懂我为什么在深夜偷偷写那些没人看的诗。我抱怨她只会问“作业写完了吗”“衣服穿够了吗”，觉得她的关心只停留在最浅的层面。直到那年秋天，我因为一场考试失利把自己关在房间，不吃不喝。她没有敲门，没有追问，只是在门外放了一碗热汤面，还有一张纸条，上面写着：“累了就歇歇，妈等你。” 那一刻我才明白，她不是不懂，而是选择用最安静的方式靠近我。她懂我的倔强，懂我不愿被怜悯，懂我需要的不是安慰，而是一个不被打扰的空间。后来，我无意中发现她的抽屉里收着我所有扔掉的草稿纸——那些写满失败句子、画着杂乱线条的纸，她一张张抚平，小心叠好。她不懂文学，但她懂那些纸对我意味着什么。 最懂我的人，往往不是与我争论最多的人，而是那个愿意站在我身后，看我走弯路也不急着拉我回头的人。母亲就是这样。她知道我执拗，知道有些道理必须自己撞破南墙才能明白，所以她从不替我选择，只在我回头时递上一杯温水。她的懂，是信任，是克制，是哪怕全世界都质疑我，她也坚信我自有道理。 如今我离家千里，每次通话，她依然不问我的成绩、收入，只问“吃得惯吗”“睡得好吗”。可就是这些最朴素的话，让我在无数个疲惫的夜晚感到踏实。因为她懂我报喜不报忧的脾性，懂我身后的压力，也懂我努力想成为她骄傲的心。 母亲是最懂我的人。她的懂，不是语言上的共鸣，而是行动上的陪伴。她用一生的时间，读懂了我所有的沉默与倔强。
一半烟火一半清欢
最懂我的人，是母亲。她不像书里写的那样，把爱挂在嘴边，也不会在我跌倒时立刻伸手搀扶。她的懂，藏在日复一日的沉默里，藏在我以为她看不见的细节中。 小时候，我总以为母亲不懂我。她不懂我为什么对着窗外的云发呆，不懂我为什么把零花钱全买了漫画书，也不懂我为什么在深夜偷偷写那些没人看的诗。我抱怨她只会问“作业写完了吗”“衣服穿够了吗”，觉得她的关心只停留在最浅的层面。直到那年秋天，我因为一场考试失利把自己关在房间，不吃不喝。她没有敲门，没有追问，只是在门外放了一碗热汤面，还有一张纸条，上面写着：“累了就歇歇，妈等你。” 那一刻我才明白，她不是不懂，而是选择用最安静的方式靠近我。她懂我的倔强，懂我不愿被怜悯，懂我需要的不是安慰，而是一个不被打扰的空间。后来，我无意中发现她的抽屉里收着我所有扔掉的草稿纸——那些写满失败句子、画着杂乱线条的纸，她一张张抚平，小心叠好。她不懂文学，但她懂那些纸对我意味着什么。 最懂我的人，往往不是与我争论最多的人，而是那个愿意站在我身后，看我走弯路也不急着拉我回头的人。母亲就是这样。她知道我执拗，知道有些道理必须自己撞破南墙才能明白，所以她从不替我选择，只在我回头时递上一杯温水。她的懂，是信任，是克制，是哪怕全世界都质疑我，她也坚信我自有道理。 如今我离家千里，每次通话，她依然不问我的成绩、收入，只问“吃得惯吗”“睡得好吗”。可就是这些最朴素的话，让我在无数个疲惫的夜晚感到踏实。因为她懂我报喜不报忧的脾性，懂我身后的压力，也懂我努力想成为她骄傲的心。 母亲是最懂我的人。她的懂，不是语言上的共鸣，而是行动上的陪伴。她用一生的时间，读懂了我所有的沉默与倔强。
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以写实风格打动人心，擅长通过气味塑造人物，作品多次被媒体推荐，广受好评。